正月十三 ，春節時期的鞭炮聲已經漸漸淡離我們的耳朵。我們也到了即將出發的日子。
當爺爺往我懷裏塞錢的時候，我的眼睛立馬就紅了。他的聲音沙啞，我能感覺到他的淚水也盈滿眼眶。在推塘的那幾秒鐘，我沒敢擡頭，淚水已經在眼前裏打轉。內心深處，有一根鞭子正在狠狠地抽打着我。
車走了多久，我的眼睛就痛了多久。腦海裏一直浮現爺爺佝僂着腰，站在門口注視着我們離去的身影。
爲什麼？我們要這樣對待一位風燭殘年的老人？爲什麼？我們之間親密無間，卻不得不承受離別的痛苦？
前幾天還在空間上看到友人發表的說說“去年是兒子哭，今年卻是女兒哭個不停。”面對離別，我們揹負着沉重與無奈。相聚的時光那樣短 ，離別的傷卻是那樣長！
在每一個入睡的夜晚，他們可能會在夢中與遠在千里的父母團聚，每一個咳喘聲的.背後，也許隱藏了千萬次對兒女們的呼喚。
從什麼時候起，離別成了一道反覆裂開而沒有良藥治癒的傷？
每次，我從父母家出發的前一天，母親就會不停在房間與廚房之間穿梭。她把我愛吃的，帶不走的，塞進我的胃，能帶走的，大包小包地塞滿行李箱。我總能在半夜兩三點，聽到父親的房門打開，然後是斷斷續續的透明膠的撕裂聲。在臨行前，照例包一個大紅包，然後殷切地說“出門在外，順順利利！”猶如千斤重的紅包，壓在心底，痛得無以復加。
我們不敢想象，接下來的時間，父母親是怎樣一天一天地數着下一次再相聚的日子。
鄰居的一位八十多歲的老祖奶，一臉的折皺，笑嘻嘻地問：“今年留在家了吧？不出去了吧？”我言詞閃避，苦笑以對。
其實，在外漂泊的我們，何曾不想停下匆忙的腳步，留守親人的身旁？可是，我們得努力讓自己變得強大，才能讓牽掛的人得到保護。有誰知道，每一次的離別，都像有一把刀，生生地將自己切成兩半？父母的眼神，孩子的哭鬧，一路伴隨着自己走向遠方。
花，又開了，草，又綠了，但願，我們下一次的相聚不要等得太久。
